Андрей Травин.
Из недописанной "Книги о сорока радостях жизни".
Листья на ветер бросает Москва
в скверы и на мостовые,
словно на ветер бросает слова
блеклые и золотые.
Мы же пьем чай и беседу ведем
там, где нет ветра в помине:
нашим словам не кружить за окном,
грязью не пачкаться ныне.
Бьет по земле дождевая вода,
струи как кисти рисуют.
Предначертанья небес как всегда
не разобрать ни в какую.
Осень, картины рисуя дождем,
краски немногие тратит,
так чаипитью за нашим столом
скромной приятности хватит.
Нам даже буря в стакане воды
не нарушает покоя.
Листья на ветер бросают сады
чайного цвета настоя.
Если же нам собеседник как брат,
часто про чай забываем
так, что уходит его аромат,
словно душа отлетая.
Много мы поняли, и при свечах
вроде бы нам не пристало
истины в винных искать погребках,
у Мирозданья в подвалах.
И откровенья трактатов иных
врядли нас сделают зорче,
И иероглиф чаинок сухих
в чашке на дне неразборчив.
Но даже если бы он невзначай
стpочкой стиха еще не был,
Льющийся дождь или льющийся чай -
оба даpованы небом.
Так что и после заваpки вода
все же останется чистой.
Пpавильно сделанный чай, как всегда
пpост, как любая из истин.
еще здесь:
http://travin.msk.ru/...
http://www.litera.ru/...
